lo de buenas películas, pero para hablar de cualquier detalle acerca de George Lucas, El señor de los anillos, Batman y demás lugares comunes existen ya como ochocientos millones de webs, así que omitiré cualquier comentario (vaya, ya han cerrado la ventana el 90 % de los lectores). Si es usted en cambio un cinéfilo joseluisgarciano sin sangre en las venas, la expresión buen cine le traerá enseguida a la mente gentes sosainas y sin sex appeal como James Stewart, comedias asépticas de “buen gusto”, en blanco y negro naturalmente, o géneros tan aburridos como el western o el cine negro antiguo (con la excepción de Fritz Lang, que era un sórdido). Sí, vale, no voy a decir que sean malas La diligencia o La reina de Africa, 
pero ¿alguien necesita verlas otra vez? El cine americano, de antes y de ahora, está pensado para gustar a toda la familia y, como decían en Cecil B. Demente, película de las realmente buenas, decir familia es decir censura; o, aún peor, es decir niños gritones, padres gruñones y madres colgadas todo el día del teléfono como los que tengo que soportar en el piso de abajo. Cine familiar no, gracias, y, por lo tanto, cine de Hollywood tampoco. Billy Wilder está muy bien, vale, pero no me emociona, salvo El crepúsculo de los dioses, por lo exageradamente decadente y gay, y momentos esporádicos de gran sordidez de sus otras películas, como cuando Barbara Stanwyck intenta resultar sexy en Perdición.
Casablanca, Ciudadano Kane o El padrino creo que lo hace por inercia, como el que dice que su música favorita es Rolling Stones, Led Zeppelin y Jimi Hendrix; no me puedo creer que nadie pueda ser tan promedio estadístico con patas o Semanal de El País viviente; ¿esa gente tendrá también 1,4 hijos para no quedarse ni por encima ni por debajo de la media? ¿cómo se las arreglarán, compartirán al segundo con otra pareja?
que le había gustado In the mood for love; como tenía muy reciente la terrorífica experiencia de haber desconectado de los colorines y la música de ascensor de Kar Wai antes de los cinco minutos de proyección y haber soportado estoicamente en la butaca la tortura de los cuarenta mil restantes (o eso me parecieron) me solivianté. Tras dejarme despotricar a gusto, ella sabiamente replicó sin inmutarse que seguramente yo tenía razón, pero que los vestidos de la chica eran taan boniiiitos. Esta súbita derrota por KO en un enfrentamiento dialéctico que creía ganado provocó mi estupefacción y admiración; mientras un gafapasta que se pusiera a hablar de que la plástica de Kar Wai transforma este sutil relato de amores reprimidos en una reflexión sobre la incomunicación humana y no sé qué otras gilipolleces por el estilo, salvo que llegue al delirio de G. Sanz, habría merecido ser enviado ipso facto a la cámara de gas sin posibilidad de recurso ni clemencia, mi amiga había ofrecido un argumento de irreprochable sensatez y superioridad moral. In the mood for love me sigue pareciendo una mierda, pero sé que estoy equivocado y que ella tiene razón.
las claves para tener un buen criterio cinéfilo son valores morales férreos y sinceridad. No vale caer en la tontería wannafreak de subirse al carro de cualquier cosa que sea cutre, depravada o quiera ir de transgresora si no nos emociona, hay que ser sórdido de corazón; si sientes ese gustirrinín depravado al ver los magistrales zooms de Mariano Ozores en Yo hice a Roque tercero, perfecto, eso te honra; pero si no lo sientes no pasa nada, no lo finjas porque quieras quedar de iconoplasta; por dar un ejemplo de los muchos posibles, no he visto El ataque de los tomates asesinos ni me interesa por muy sórdida que pueda ser. En cambio The refrigerator, sobre una nevera homicida, ya tiene un poco más de punto.
El piano podría ser a priori una buena película; hay abundante empelote y la protagonista se niega a hablar mostrando una actitud un tanto dillinger: se supone que sólo se expresa a través de su piano pero luego la musiquilla (que es una gilipollez de Michael Nyman) suena de fondo sin parar a lo largo de la película. Su comportamiento además es altamente depravado: va de feminista y se niega a que su marido, un gañán con cierto atractivo como Sam Neill, la toque, aunque a ella bien que le gusta sobarle el culete a él, pero prostituirse dejando que alguien tan chungo como Harvey Keitel le haga guarreridas a cambio de recuperar su piano sí le pone a cien. Así contado parece divertido, sobre todo cuando ella le manda un mensaje de amor en una tecla del piano a pesar de que él es analfabeto, pero no es una obra sórdida ni realmente buena sino simplemente una memez. ¿Por qué? La clave es darte cuenta de que tu prota es un enajenado y celebrar su depravación sabiendo que lo es, en lugar de ser tan descerebrado de pensar que esa imbécil es una heroína adelantada a su tiempo o ese cúmulo de insensateces un drama épico.
falta de autenticidad, como en la tontería esta de La pianista, también a priori una peli de las que podrían gustarme, con Isabelle Huppert haciendo de pirada, para variar, y dedicándose a todo tipo de actos guarrindongos, pero cuyo potencial sórdido se malogra a causa de un desagradable y vulgar tonillo frío, moralista y de superioridad de ja ja, mira a la freak que la convierte en pornografía facilona para gafapastas reprimidos que, por no atreverse a gozar con el muy superior cine X, tienen que sublimar su morbosidad con bodrios como esto o como el sadomasoquismo vergonzante y de misticismo pueril de Lars Von Trier.TEOREMA (Pier Paolo Pasolini, 1968)
GOTAS DE AGUA SOBRE PIEDRAS CALIENTES (François Ozon, 2000)
¿La trama? Un madurito seduce a un jovencillo y lo convierte en un ama de cama sumisa; cuando aparece en escena la ex-novia del joven, la parejita se da una alegría al cuerpo por los buenos tiempos y a continuación el señor mayor tampoco tiene inconveniente en beneficiarse a la chica, una estupenda ocasión para ver a Ludivine Sagnier en pelota picada cuando era una maciza y no una delgaducha a la moda. El alegre trío se complica cuando aparece en escena la antigua novia del marido déspota, a la que éste abandonó tras obligarla a cambiar de sexo …. Un bello psicodrama sexual aderezado con encuadres imposibles y un entreacto en el que la película se interrumpe sin venir a cuento y los cuatro personajes bailan un playback de explota-explótame-expló de Raffaella Carrà pero en alemán. Si alguien prefiere un musical de Donen o Minnelli, está claro que no tiene ni idea.
que
ocurre cuando al principio el prota se fuma un cigarrillo (smoking) y la otra cuando no se lo fuma (no smoking) es una idea depravada, sobre todo porque la relación causa / efecto entre esa escena y el resto del film es algo más que discutible, y porque a su vez cada una de las pelis gemelas se divide a la vez en cuatro capítulos. Cuando acaba la historia, en la que dos actores interpretan a todos los personajes cambiando de pelucones y rodeados de escenarios exageradamente teatrales, un cartelón de ou bien nos introduce en un giro o un final alternativo; ¡ocho películas por el precio de una!. Al tercer o cuarto ou bien las deserciones en el cine eran masivas; Resnais conoce los valores. Por desgracia no llegó a llevar a cabo su proyecto de hacer una adaptación al cine de Tintín en imagen real en la que los actores llevarían caretas de los personajes que ellos mismos sostendrían con la mano, de lo contrario no duden que esa peli no faltaría en esta lista.
CRÍA CUERVOS (Carlos Saura, 1974)
VIAJE AL PRINCIPIO DEL MUNDO (Manoel de Oliveira, 1997)
Una magistral secuencia basta para justificar el visionado de la peli: por fin el protagonista ha encontrado en una ignota aldea norteña (y la diferencia entre Galicia y el norte de Portugal es muy escasa, como queda patente aquí) a sus familiares; su tía-abuela se muestra gallegamente desconfiada porque su sobrino habla francés: mas ele porque nao fala a nossa língua? Su hija le explica voluntariosamente muuuy despacio, muuuuchas veces, con buena letra y por supuestísimo en un plano fijo que dura más de diez minutos que él es el hijo de Fulanita, que es su sobrina, que nació en esa aldea, que emigró a Francia con su marido, que el niño, hoy mayorcito, se crió en Francia y que por eso no habla portugués; tras la larga retahila de explicaciones la mujer responde impertérrita: mas ele porque nao fala a nossa língua? Olvídense de postalitas chorras sobre la Santa Compaña para turistas madrileños como El bosque animado; nunca el cine hizo un retrato tan certero de la Galicia rural.
EL CUARTO HOMBRE (Paul Verhoeven, 1983)
Cuando conoce a una ochentera y enigmática mujer que se lo liga y a la mañana siguiente le corta el pelo en la peluquería Dalila, se pueden imaginar que tipo de imágenes le vienen a la cabeza al enajenado héroe. Pero la mejor escena onírica no es la pesadilla sobre castración sino su libidinosa fantasía en la que un crucifijo cobra vida y el jesucristo resulta ser el novio fuenorro de la peluquera. Nuestro amigo se dedica a magrear lascivamente el apetitoso cuerpo del crucificado para escándalo de las viejas de la iglesia; todavía mejor que un videoclip de Madonna.
LOS ASESINATOS DE MAMÁ (John Waters, 1994)
SOY CURIOSA (Vilgot Sjöman, 1967)
CABEZA BORRADORA (David Lynch, 1977)
La peli, un poco chunguilla de ver, consiste en un onvre que decide encerrarse dillingermente en su habitación, ya que fuera no se pierde mucho a juzgar por la familia de su novia; una vez allí su felicidad autista se ve malograda por unas visitas un tanto espeluznantes y por la llegada de su hijo, esta monada de bebé-bicho predecesor del niño lagarto de V que con sus no muy armoniosos graznidos no deja lugar a dudas acerca de lo terrible que es la paternidad: cuando los valores antifamiliares se dan la mano con la esquizofrenia y el dillingerismo el resultado no puede ser menos que una obra maestra.
UN HOMBRE Y UNA MUJER (Claude Lelouch, 1966)
Como no todo en la vida puede ni debe ser vicisitud, voy a concluir esta relación de grandes pelis con una obra romántica, jovial y colorista. Claude Lelouch tiene muy claro que el cine debe ser una celebración de la vida y del amor; por ello cuantos más zooms, filtros de todos los colores, cancioncillas pop sesenteras, atardeceres en la playa y primeros planos de Anouk Aimée con el pelo ondeando fotogénicamente al viento consiga sumar a lo largo del metraje, tanto mejor. Sólo en el desgraciadamente desaparecido género de la fotonovela podemos encontrar tal orgía visual de imágenes maravillosamente edulcoradas y tramas reducidas a la mínima expresión y basadas en sentimientos no menos deliciosamente pastelosos. Como los protagonistas de la película, no sean amargados y dejen que la samba, los zooms y la música de Francis Lai entren en sus vidas.
